Säg mig, du lilla fågel, där mellan almens blad, hur kan du ständigt sjunga och ständigt vara glad? Jag hör din röst var morgon, jag hör den varje kväll, men lika ren är stämman och tonen lika säll.
Ditt förråd är så ringa, din boning är så trång, dock ser du mot din hydda och sjunger varje gång Du samlar inga skördar, och inga kan du så; du vet ej morgondagen och är så nöjd ändå,
Hur ges det icke mången, som gods och håvor fått, som land och riken äger och bor i gyllne slott, men hälsar dock med suckar och tårbegjuten blick den sol, vars uppgångstimma nu nyss din lovsång fick!
Hur skulle icke mänskan din ringa lott försmå, och hon, den otacksamma, är mindre nöjd ändå. Ditt späda hjärta krossa, det stode henne fritt; dock prisar du ditt öde, och hon förbannar sitt.
Vi blickar hon mot höjden så knotande, så kallt? Vad ägde hon att fordra, då Skaparen gav allt? Då jordens glädje ligger för hennes fötter ner, vi ser hon stolt på slaven och suckar efter mer?
Nej, sjung du, lilla fågel, om njutning varje gång, och aldrig skall jag blanda en klagan med din sång. Kom, bygg ditt bo var sommar invid mitt tjäll ännu, och lär mig kväll och morgon att vara säll som du.
Ensam i bräcklig farkost vågar seglaren sig på det vida hav; stjärnvalvet över honom lågar, nedanför brusar hemskt hans grav. Framåt! — så är hans ödes bud; och i djupet bor, som uti himlen, Gud.
Se här är evighetens strand, här brusar strömmen förbi, och döden spelar i buskarna sin samma entoniga melodi
Död, varför tystnade du? Vi är komna långt ifrån och äro hungriga att höra, vi hava aldrig haft en amma som kunnat sjunga såsom du.
Kransen som aldrig smyckat min panna lägger jag tyst till din fot. Du skall visa mig ett underbart land där palmerna höga stå, och där mellan pelarraderna längtans vågor gå.